Inconciéncia (Mateo Villalba Conde)

No quiero ni pensar
que habrá traído este Noviembre,
donde mil tímidas flores mueren,
donde el único que podía pasar aquella muralla,
eras tú,
de un sólo paso,
que por tejer, tejió el pasado al futuro,
sacando una dura pared, de un simple amanecer
recordándome que esto se pudre,
ajeno e indiferente
donde el olor a nubes contaminaba su infinito cielo
que le despeinaba el pelo.